Quand Paris m’éveille

Extraire le billet de mon sac pour regarder, tout en avançant sur le quai de la gare, le numéro du wagon. Hisser mon sac sur le porte-bagage et mettre mes lunettes, mais où diable sont inscrits les numéros des places … Je souris au jeune homme qui me l’indique, facile, en haut des sièges, en essayant de ne pas avoir l’air désorienté d’une vieille dame paumée. Je dérange encore d’un « pardon » sans doute trop impatient une passagère occupée à arranger sa grosse valise dans le couloir, elle se pousse en me jaugeant d’un air peu amène.

Me rendre quelques jours à Paris est devenu presque un voyage. Retrouver à la gare de Lyon les militaires armés immobiles derrière des parois vitrées ne m’émeut pas vraiment, on a pris l’habitude. Je subis le métro qui brinquebale le long d’arrêts en travaux lugubres et éprouve un petit choc en débarquant dans la...